-А скажи-ка мне, сказкотворец мумиевидный, как выглядел Иван Купала? - вопрошаю я к портрету Г.Х. Андерсона.
Он, сволочь заморская, молчит. Грешно плохо говорить о мертвых, но он свой, поймет и наверное даже нигде не перевернется, потому как моему подобное пищание его уже совсем не торкает.

Ща я вам тайну-то раскрою! Те, кто думает, что папоротник цветет - свободны. То бишь нет, топают стройными рядами по направлению к 231-му тому про лютики и тычинки. Папоротник не цветет даже в фантазиях извращенных флористов. Хуже того, он несъедобен и на редкость дружелюбен к огромным паукам, которые живут себе на нем, поживают. Те, кто думает, что Иван Купала это купидон, амур или херувим, только на русский лад в валенках, красной рубахе и с бутылкой первака, тоже отдыхают. Иван Купала - это маленький злобный лысый хрен в черном пальто и казинакой за щекой. Второй казинаки для друга он с собой не носит, потому что друзей за ним не значится. Единственное, что ассоциирует его внешность с языческим предназначением, это отсутствие трусов. Но и половые признаки у него тоже отсутствуют. То бишь ничего у него там не выросло, хоть он и Иван. Вобщем я с нми вчера в лесу столкнулась, когда пыталась откопать сокровища под весьма кстати нехилыми корнями того папоротника. Он тоже землю ковырял. Зыркнул на меня взглядом Владимира Красного Солнышка и дёру дал. А так как я тугрики ищу преимущественно темными ночами, чтоб соседи не просекли неведомых тропинок, то он за неимением встроенного ксенона вмазался в дерево. Если б с того дуба рухнул какой-ть завалящийся ученый кот с баяном или хоть с арфой, я бы не удивилась. Но с дуба повалили банальные желуди размером с арбуз. "Ну, сейчас голодные тушкановидные кабаны прискачут" - подумала я.
- И не мечтай! - Вякнул Ванька. - Не будет ни каких чудо-животных!
Мне пришлось как всегда охренеть. Челюсти заранее была скреплены самолетным клеем типа Дирол с натуральным апельсиновым вкусом, поэтому зубы я не растеряла. Но от мимических морщин вокруг глаз избавилась, потому как очи мои спасались бегством на лоб.
- И ты говоришь! С ума сойти! Всё чтоль вокруг говорит? Может и желуди говорят?
- Ты их лучше не провоцируй, а то они сейчас еще и трахаться начнут! - предупредил товарищ Купала.
- Что, могут? - я аккуратненько притворилась ветошью.
На это он не ответил и начал усиленно тереть свежую шишку на затылке, которая тоже не страдала лилипутизмом.
- Из-за тебя всё! Фигли ты тут делаешь? Этож мой день! Чё ты тут забыла?
Вот и пойми этих мифических уродцев - то ли он обиделся, то ли разозлился, то ли вообще был неуравновешенным неврастеником. Святые, ёпти!
- Я тут клад ищу!
- Так я ж его еще не зарыл! - прогоготал лысый хрен. - Правда и не собирался, потому что всё вчера проиграл в автоматы. Но ни одной, сука, игрушки так и не вытащил. Дай монетку, девочка, хоть одну, мне отчитаться надо!
- Ага! Ты когда-нибудь видел идиотов, которые идут за сокровищами с кошельком?
- Я вообще идиота вижу сегодня впервые!
"Интересно", - подумала я, - "если я грохну его по башке чем-то тяжелым насмерть, это святотатство, или языческие типы не считаются?" В любом разе он прочухал мой порыв, видимо обояние обострилось, и спрятался за желудь.
-Ты бы шла уже домой спать! - прошептал он. - А то сейчас сюда голые прибегут, будут через костры прыгать, ну и потом блудить начнут. Мерзкое зрелище!
- Почему ж мерзкое? Наоборот прикольно! Даже наверное красиво.
- Люди все уроды, заруби себе на носу! Хочешь я тебе зарублю?
- Не надо мне на носу ничего рубить, я в сифилитиков не играю. Это ты урод! Настоящий! А еще за любовь отвечаешь!
- Чё мне за неё отвечать? Нету её уже, любви твоей! Профукали вы её всю, продали, про-е-ба-ли!
Я обиделась и потопала к дому, сбивая с листвы спящих ночных мутантов.
- Эй, девочка! - это пищал из-под кустов мелкий придурок. - Ну не совсем еще профукали, ладно. Чуть-чуть осталось. Но очень мало. Устраивает тебя такой вариант?
- Нет! - огрызнулась я.

На обратной дороге среди зловещих очертаний деревьев, напоминающих декорации парка юркского периода, я заметила светящиеся точки. Сначала их было мало и светились они очень слабо, но с каждым моим шагом огоньков становилось всё больше. Наклонившись к одному из них, я увидела, что источником был папоротник. "Всё-таки цветет!". Пришлось запрыгать от восторга. Прыгала-скакала, пока не пригляделась - на листьях сидели светлячки. Великое множество нормальных вразумительных насекомых, излучающих слабые фотоны. Прислушалась. Ну и они мне конечно же сразу нашептали во все уши, что лысый хрен по имени Ивана Купала по жизни гонит, и любви еще до фигища.
Я довольна :gkiss:

Псы. день Ивана Купалы 7 июля, а по старому календарю с 25 на 26 июня, в последний самый длинный день :gyy: так что кто не успел найти клад, тот опоздал
[показать]