Пересекаются ли кривые линии? Нет. Абсолютно точно, нет. Потому что иногда они выпрямляются. И тогда, подло испепеляя пространство пустой паутиной, ты рисуешь прозрачной краской суть. Суть бесполезную, бессмысленную, но очень животрепещуще осознанную.

Пересекаются ли запахи? Нет. Они сталкиваются в воздухе и не посягают на чужую территорию. И тогда, находясь на безопасном расстоянии от осязания, они покалывают капилляры сердца своим тонким ароматом. Ароматом НЕ гладиолусов.

Пересекаются ли руки? Нет. Они оказываются рядом и безжизненно исполняют предначертанный алгоритм. И тогда, пальцем сумашествия, ты крутишь у виска, глупо отражаясь в зеркале происходящего. Происходящего звучно, во всю октаву.

Пересекаются ли взгляды? Нет. Они встречаются и расходятся. Немым опусканием ресниц и безнадежностью персикового цвета стен. И тогда, прикасаясь локоном к небытию, ты ощущашь глубину момента. Момента, которого не должно было быть.

Пересекаются ли крики? Нет. Они бьют в висок и отлетают удивленным эхом. Творя ужасную пародию на отклики фантазий. Фантазий эпизодических, флешбэками повторяющих желание.

Кто чего понял? Нет. Посталгогольный синдром. И тогда, препятствуя Морфею, сознание окончательно путается и мешает ходить. Ходить прямо, без падений. Падений болезненных и головой.