Ну вот и на носу славный месяц февраль. То самое охрененное время, когда я становлюсь настоящей валькирией и способна ебнуть самую неломающуюся игрушку об пуховую подушку. Не по факту затянувшегося ПМСа, а просто так. Не по причине сексуальной неудовлетворенности, а потому что в носу мне разрушительные движения совершать надоело. И даже не потому, что в феврале находятся два непонятных мне в принципе праздника, и не потому, что праздновать мне их не с кем ( есть с кем! 14 февраля мы с Марусей решили устроить бои без правил с употреблением пива и сверхгриппозных крыльев птиц - ведь именно с помощью этих приспособлений птички будут ПЕРЕЛЕТАТЬ и КАКАТЬ в разных местах и сеять грипп и всеобщую панику.)
Так, придется здесь отсупить от концепции сочинительства и рассказать старую китайскую сказку про воробьев. Помнится, в стародревние времена, когда я еще пешком полглобуса обходила, мировая карта делилась на Китай и СССР. Пока там огалтелые ускоглазые ини и яни не решили, что воробьи, суки, склевывают весь их рисовый ВВП. КПД стояния раком по колено в воде ниже плинтуса, убытки немеряны, мировому пролетариатскому игу с серпом и молотом противопоставить нечего. Вопщем желтокожие решили пострелять воробьев на корню из базуки. Пуху много насобирали, изобрели пуховики. Но напала на них (китайцев) саранча, а жрать её некому. Вобщем закончилось все тем, что добрые три четверти глобуса китая сдохли. Оставшаяся закупила воробьев в россии и принялась за выращивание риса. Правда кузнечиков с тех пор полюбили и грызут как семечки. Это я к чему? К тому, что жрите курицу! Там белок и все такое, никакими протеинами фармацевтическими не заменишь. Воробьи - советское достояние, рогатки сдаем мне.
Вернемся к 23 февраля. Берусь утверждать, что этот праздник создали раненые самолюбием шовинисты. У которых 8 марта пися не встает. Ибо считаю я, что не каждый мужик имеет право этот праздник селебрейтить, а только тот, который прошел славную школу жизни, пропердоливая линолеумы или засраную плитку за старших по званию или по хитрожопости. И не надо тра-та-та! Я все верно думаю, можете не спорить. Одаривать на этот праздник персон сильного пола парфюмами - дело не столько неблагодарное, сколько само по себе неискреннее. Девки дарят в этот день подарки только ДЛЯ и ВО ИМЯ подарка встречного. Вопщем вся эта сарафанно-витражная меркантильность порядком меня раздражает. Поэтому я обычно покупаю папе креветок, и мы лопаем их с пивом, благодаря дальний восток за щедрость.

Начнем с начала. Сегодня я впала в феминистический блуд. Мне кажется, что я синтезирую тряпки. Мне кажется, что я генерирую половые коврики. Мне кажется, что я сотрапка, тиранка, сволочь порядочная, вобщем тварь охуевшая. Теперь пожинаю плоды своего творчества и ощущаю охренительный апогей мастерства в области половых покрытий. А знаете ли, мне очень эта позиция надоела. Займусь поиском курсов и прогоню "какую нахуй женскую мудрость", буду смачно, но эротично глупенько хихикать в кулачек и притворяться несообразительной дурочкой. Всегда ведь ЭТО торкало лучше всего? Так проще завоевать и пропрыгать потом самодовольную сальсу искуственного интеллекта на выебанном трупике покоренной прелести.
я не то, чтобы запуталась. Я просто злая. Потому как терпение ждать весну уже заканчивается, а на горизонте только терновники безлистные. Уж очень они колятся, когда без кроны.