Когда еще наш Разум суетится,
А нас уже сомнения томят,
Уста Младенца, притчей во языцех,
Нас выдав, в нас порою говорят.
Наивной непосредственности лепет
Невинно протестующей души,
Вне умысла ввести Рассудок в трепет,
Способен нас в основах сокрушить.
Всего глаголит истину. Но только
У нас она, у каждого своя,
С тем, в полном соответствии, насколько
Мы Сущность осознали Бытия.
И крайне неудобна, и с задатком,
Неправый суд с пристрастием вершить,
Она, при ей присущих недостатках,
Сама святая искренность души.
Её дитя, без выдумок лукавых,
Какая есть, образчик простоты
И может быть и правой и неправой,
Заложницей врожденной чистоты.
Чем искренней, тем праведней и чище,
И тем точнее бьет не в бровь, а в глаз,
Нередко оставляя пепелище
На месте из подпорок и прикрас.
Так хочется порою нам казаться,
Когда по самой сути нечем быть,
И на Уста Младенца обижаться -
Себя не уважать и не любить.