Лихой рассвет бросает отблески огня на снежные вершины. И там внизу жара, а здесь нетронутый, на веки яркий снег. Я на вершине, и целый день на спуск. Пешком по скалам, курумник ноголомом на весь маршрут.

И голова болит

Я не учен ходить в горах, не тренирован, я с детства по болотам, да тайге. Леса мой козырь, дом, убежище, надежда. К горам я не привык, но красота….Да… Эта красота сразит любого. И будь хоть трижды ты «лесник», хоть леший, хоть болотный, но гор краса разит смертельно – на повал. Кто раз увидел, больше не забудет, всю красоту, величие и гордость. В душе прилив надежды, что не так уж зря… Что зря? Не важно, просто сердце возвещует, что в судьбе не все сложилось зря, что если есть такое место в мире, то и в душе найдется место красоте. Найдется в жизни место восхищенью, величию и гор непринужденной чистоте.

Пульсирует в висках

И разве в двадцать лет уж так уж важно, что сорвавшись с крутизны, ты пролетев десяток метров стукнулся о камни и день лежал, ощупывая кости. Раз кости целы, значит все в порядке, и голова пройдет и будет день. Да будет день, когда сюда вернувшись, пройдешь ты этой же тропой и вновь откроешь все величье гор, их красоту и их надежду…

И болью отдается в сердце

Но очень важно в двацать лет иль даже в тридцать, не убежать и не свернуть с пути. И даже видя горечь пораженья, не проиграть в душе и снова встав с колен вновь в драку ринуться, вновь сглатывая кровь, сочащуюся горлом, забыв о боли в голове, вновь прыгнуть на врага и получить быть может локтем по глазам. Что боль? Она пройдет, залечишь раны если не убьют, но ты зато не потревожишь душу. Не нанесешь себя сам ран предательства. Не запятнаешь душу трусостью и ты не побежден, пока ты сам не признаешь победы над собой, пока не запросил пощады и снова лезешь в драку, в бой, пока еще не подломились ноги и видишь ты бойца, пускай сквозь крови пелену, что льется с рассеченного виска. А боль пройдет…

Звенящей ломотой уходит в зубы

Как стынут на ветру ресницы. И покрывает инеем поверхность губ. Срывая капли воздуха из стылого пространства, трепещут ноздри жадно, в поисках хоть атома О2. Мороз лютует, бешенный мороз. В такие дни с небес, как метеоры, мохнатыми комками срываются , замерзнувши в пути, остатки птиц, что не улетели, замерзнув на лету.

Испариной расходится по телу…

Вокруг уже не воздух – стылый лед. И тяжело дышать, еще сложнее думать. И уши мерзнут… Как же мерзнут уши и начинает голову ломить, как буд-то кто-то вставил гвоздь. Прям в темя. Холодный, стылый гвоздь…. Зря шапку я не взял, но эка мелочь - два километра по морозу грех не пробежать. Подумаешь, застыла голова, тут главное чтоб уши уцелели. Бывало и теряли на ветру...

Наверное пора бросать курить=)