- А помнишь, как на первом курсе мы в Ботаничексом саду пиво ящиками пили?

Я вспомнил то безумное лето, последнее лето перед своей армией. Горячее, заполненное любовью, безумствами и очарованием этого мира. Распахнутые окна на ночных кухнях и запах табак впермешку с ароматом коньяка, настоянном на тишине ночных улиц и бесконечных разговоров. Шаги в пустоту по пустыням ночного города приводили в заросли джунглей неизвестных садов и парков, где можно было сидеть под звездным небом и не понимать, где находишься. Как буд-то каждое утро, просыпаясь с радостью, делая шаг за дверь попадал в другой абсолютно мир. Мир пронизанный светом и беспечностью существования, где каждый день нес Удивительное и обещал радость новых встреч, не вспоминая о прощаниях. Города удовольствия и улицы загадок, где каждый встречный друг или просто хороший человек. И где тебя понимают с полуслова и ты сам способен понять любого....

Да, хорошее было время, но как-же грустно смотреть на человека из того времени, который не смог отказаться от наркотика того лета и жил только своей памятью. Человек полностью погруженный в воспоминания и отчаянно пытающийся вернуть то, что уже ушло. Иногда память является последним убежищем, где можно спрятаться от бед и боли, но только временно, пока не сможешь снова взрастить молодые побеги радости. Для некоторых людей память становится их кладбищем. Идет человек по улице, и вроде он живой, но приглядевшись к нему повнимательнее, видишь в его глазах отблески уходящих лет, отражения ушедших друзей, образы прошедших событий. Они умерли в своей памяти и остались жить только в нашей памяти.