Сложно в моем городе не быть романтиком, особенно если каждую ночь едешь по центру. Мосты, набережные, стрелка Васильевского острова, Зимний дворец. И все это подсвеченое огнями. Не яркими, а тихим фиолетовым и пурпуром. Издалека кажется, что в ночи мостов нет, а над Невой раскинула крылья сказочная синяя птица, грустно склонив голову и задевая берега перьями своих крыльев. Всегда бурлящая стрелка с переливами реки огней автомобилей и вознешимися над ней расстральными колоннами. Вчера на Стрелке был фейерверк и деясятки машин вдоль дороги остановились с аварийными сигналами, пытаясь своим незначительным светом вторить бесшабашной красоте фейерверка. А на фоне всего холодный и величавый Зимний. Как взрослый, умудренный человек снисходительно смотрит на беспечально гуляющую молодежь, но в то-же время мечтая вернуться в дни своей юности. И все это в переливах света, загадочных огней пробегающих по головам сфинксов и львов, высвечивающих мускулистые торсы Атлантов. В воздушности мостов Невы, в горделивом самолюбии Зимнего и в свободолюбии Петропавловки такая насыщенность бурной жизни, что ощущая свою сопричастность к этому городу влюбляешься в него по уши и не замечаешь, как начинаешь насвистывать Джо Дассена.