Мы сидели в дешевом кафе и пили растворимый кофе из пластиковых стаканчиков. Я давно хотел найти этого человека. Когда – то именно он научил меня понимать красоту в любом проявлении природы, красоту живописи и музыки, красоту слова и порывов души. Научил понимать скрытую красоту, а не внешнюю красивость макияжных разводов.
Сейчас он сидел в мешковатом свитере умершего цвета и заляпанных выцветших джинсах. Давняя небритость гармонично сочеталась с мешками под глазами и нездоровой синевой крыльев носа. Я не спрашивал его о том, как он дошел до такой жизни. Он сам все рассказал.
- Посмотри вон на того типа, который пьет явно паленую, судя по цене, водку. Сейчас он ее дохлещет и если не упадет тут-же, то поползет в свою нору. По дороге пару раз упадет в грязь, возможно ввяжется в драку. На утро простнется с тупой, опухшей и безличной физиономией неудачной куклы, переливающейся красивыми оттенками синего, фиолетового и зеленого, как помойная муха. Он уже сейчас уродлив и противен. И это меня радует. Я не ожидаю от него боли.
Он допил мерзкий кофе и с трудом, как старик, приподнялся и позвал официантку. Удивительно, но в этой мерзкой дыре водились официантки. Когда она принесла кружку пива, от официантки пахнуло мокрым, грязным полотенцем. Пиво по запаху отдавало хлоркой и на вид было скользким.
- Ты думаешь почему я живу в таких вот местечках? Да потому, что отвратнее места я еще не нашел. Потому что в людях, которые сюда приходит так мало красоты, что ее и не заметно за слоем грязи, которой они покрыты как утка глиной. Только здесь мне спокойно и я чувствую себя в безопасности.

Он отхлебнул пару глотков, рыгнул, вытер рот рукавом свитера и продолжил:

- Помнишь, когда-то в прошлой жизни я говорил, что во всем есть красота, нужно только уметь разглядеть ее. За любым уродством может прятаться дар небес, который перевесит все внешнее зловоние. И это правда. Так оно и есть. Вот только однажды я встретил Красоту в чистом ее виде. Не просто красивое личико, или прекрасно ограненный алмаз и не снежинку на лепестке черной розы в январе. Это было сочетание всего, что я искал в себе и в окружающих. Идеал! Квинтесенция! Взрыв чувств! Ураган эмоций!....
Некоторое время я просто наслаждался этой красотой, а потом красота умерла, как умирает любая недолговечная вещь, но осталась жить во мне и я захотел подарить ее всем людям. Я хотел ее перенести на холст, но не было тех красок, которые смогли бы отразить мою радость. Я хотел написать песню, но не смог найти таких же чистых и сверкающих нот. Я хотел описать красоту прозой, но все выглядело так коряво на листе бумаги. И я понял, что я не талант, а только талант смог бы передать эту красоту.
Тогда я решил измениться сам, самому достичь этой красоты и таким образом показать ее людям. Но что-бы я не делал, все получалось грубо, натужно и в конечно счете – смешно.
Я потратил годы на свои глупые потуги и все, что я испытывал за эти годы – это только боль. Боль утраты, боль невозможности и боль беспомощности…. Я и сейчас испытываю эту боль, но теперь уже меньше – ведь я стараюсь не видеть красоты. Каждый раз, когда я вижу что-то красивое, я понимаю, что это только часть, только грань того брилианта, который мне повезло увидеть однажды и который я не увижу уже ни когда более. Я потерял эту Красоту, но моя вина больше, я не смог передать ее другим…
Красота для меня – это вечная боль. Не ищи ее. Красота доставляет удовольствие только тем, кто не умеет ее ценить. Тем, кто охая восхищается полотнами гения, что-бы через час забыть о них за бокалом апперетива.


Мы разошлись далеко за полночь. Я понимал, что он прав, но не мог с ним согласиться. Все что нам ценно рано или поздно приносит боль. Любовь, удача, нечаянная радость… Все они в конце концов обернутся болью, но это не значит, что нельзя насладиться ими в полной мере, пока боль не распластает тебя куском бескровного мяса по разделочной доске….