Просто.Скольких посещают такие мысли, но что ковыряться в чужих головах,когда есть своя ?
Живёшь с чётким представлением, точнее знанием,что ты нужна.Но вот только не сейчас, нужно подождать,чтобы дойти до той нужности, ради которой и живёшь.А то,что всё сейчас не важно, до такой степени всё равно,что иногда удивляешься-откуда такой пофигизм?Ведь в моих руках мир.А мне всё равно.Я тяну клубок своей жизни, за ниточку, но это выходит так медленно, будто кто-то другой держит его.И независмо от того тяну я или нет, мне выдадут только то кол-во, что посчитают нужным.И сейчас просто - в пространстве,в пустоте.Ничего нет.Ничего нет сейчас.Нет сейчас.Не существует.Есть вечное ожидание будущего, проблескт прошлого.А между пустота.От этого становится как-то..не страшно, не волнующе - как-то.

И ,смотря на этот грёбаный,красочный,живой мир за окном - чувствуешь,что тебе здесь нет места.Зачем дышать,когда выдыхая мы привносим в этот мир ещё больше грязи.

Это я,сидяшая на сером подоконнике в серой комнате.Смотрящая сквозь серое стекло на жизнь.
Я не создана для неё,или она для меня?Первостепенность местоимения не важна.Я для другого.Скорее бы.Скорее.

P.S.Никакого суициидального сообщения этот пост не несёт