Искусство- ноша на плечах,
Зато как мы, поэты ценим
Жизнь в мимолетных мелочах!
Как сладостно предаться лени,
почувствовать, как в жилах кровь
Переливается певуче,
Бросающую в жар любовь
Поймать за тучкою летучей,
и грезить, будто жизнь сама
Встает во всем шампанском блеске
В мурлыкающе нежно треске
мигающего cinema (кинематограф)
а ЧЕРЕЗ ГОД В ЧУЖОЙ СТРАНЕ:
усталость, город неизвестный,
толпа, - и вновь на полотне
черты француженки прелестной!...

Это так и есть, я Ветер, который разжигает огонь. И плохо будет тому человеку, который тронул меня, я его могу спалить в его же огне, а пламя бывает разное. То ты сгораешь от страсти, то просто умираешь и переполняешься ненавистью, то ты не понимаешь почему у тебя горит все лицо и поднялась температура.
Порой это все так переполняет тебя, что просто выплескивается за рамки
контроля и тогда такая адская боль! Душа рвется на части, на мелкие-
мелкие кусочки, каждой клеточкой. Тогда лучше терпеть физическую боль-
это в сотню раз легче, чем пытаться потушить весь этот крик. Есть у меня привычка в такие моменты спичкой палить себе ладонь или зажигалкой, боли все равно не чувствую, но становится легче, когда нервные окончания говорят, что больно и рука инстинктивно отдергивается. Было такое, что у меня кончились спички и ничего не было, а все внутри так жгло, что было трудно дышать, я просто задыхалась, задыхалась не от боли и уже не от злости, а от от ощущения, что я не могу с этим ничего поделать... Разве мы сделали хоть что- нибуть плохое до такой степени, чтоб с нами так поступали? За какие грехи мы заслужили такие ощущения? Другие живут спокойно и даже
не знают о такой грани жизни, а мы постоянно летим, сброшенные кем-то
в эту пропасть. И сотни обрушившихся дождей просто не в состоянии будут
заглушить своей настойчивой стеной из сотен капель эти чувства, наоборот, будут как примесь аммиака- с каждой новой попыткой разгораться
еще больше! И тогда и ветер и солнце и вода все будет только мешать и
разжигать беду и этот пожар все больше, пока не поглотит все, что в
состоянии было жить.

Жизнь была стремлением.
Смерть была причиной
не свершенных в мире
бесконечных благ.

Небо закрывалось
над морской равниной
в час, когда являлся
первый светлый флаг.

Ночи укрывали
от очей бессонных
всё, что совершалось
за чертой морей.

Только на закате
в зорях наклоненных
мчались отраженья,
тени кораблей.

Но не все читали
заревые знаки,
да и зори гасли,
и- лицом к луне-

Бледная планета,
разрывая мраки,
знала о грядущем
безнадежном дне.
__________________________

Старинные розы
несу, одинок,
в снега и морозы,
и путь мой далек.
И той же тропою,
с мечем на плече,
идет он за мною
в туманном плаще.
Идет он и знает,
что снег уже смят,
что там догорает
последний закат,
что нет мне исхода
всю ночь на пролет,
что больше свобода
за мной не пойдет.
И где, запоздалый,
сыщу я ночлег?
Лишь розы на талый
падают снег.
Лишь слезы на алый
падают снег.
Тоскуя смертельно,
помочь не могу.
Он розы бесцельно
затопчет в снегу.
______________________