Это цитата сообщения Senza_Speranza Оригинальное сообщение

Умолкает птица.
Наступает вечер.
Раскрывает веер
испанская танцовщица.

Звучат удары
луны из бубна,
и глухо, дробно
вторят гитары.

И черный туфель
на гладь паркета
ступает; это -
как ветер в профиль.

О, женский танец!
Рассказ светила
о том, что было,


Он - слепок боли
в груди и взрыва
в мозгу, доколе
сознанье живо.

В нем скорбь пространства
о точке в оном,
себя напрасно
считавшем фоном.

В нем всё: угрозы,
надежда, гибель.
Стремленье розы
вернуться в стебель.

В нем - пыткой взгляда -
сквозь туч рванину
зигзаг разряда
казнит равнину.

Он - кровь из раны:
побег из тела
в бейзаж без рамы.
Давно хотела!

Там - больше места!
Знай, сталь кинжала,
кому невеста
принадлежала.

О, этот танец!
В пространстве сжатый
протуберанец,
вне солнца взятый!

Оборок пена:
ее круженье
одновременно
ее крушенье,

и мускул платья
в ее полете
свободней плоти
и чужд объятья.

В нем чувство брезжит,
что мирозданье
ткань не удержит
от разрастанья.

О этот сполох
шелков! По сути -
спуск бедер голых
на парашюте.

Зане не тщится,
чтоб был потушен
он, танцовщица.
Подобно душам,

так рвется пламя,
сгубив лучину,
к воздушной яме,
топча причину,

виденье Рая,
факт тяготенья,
чтоб - расширяя
свои владенья -

престол небесный
одеть в багрянец,
так сросся с бездной
испанский танец.