Хрусталь? Стекло? А, может быть просто пластмасса, очень тонкая и прозрачная? Воздушный шар? Капли дождя или снег? Мысли? Чувства? Дым? Иллюзия?…
Мыльные пузыри. Когда в последний раз их пускала? Десять лет назад? Двадцать? А сегодня ночь привела в ванну, заставила взять шампунь, налить его в стакан, залить водой, вернуться в комнату, чтобы взять шариковую ручку… пастик летит за окно. Пятый этаж. Полнолуние. Первый пузырь неумеючи сползает по корпусу. Еще попытка. Набирает силы, растет, блестит. Видно дорогу. Через прозрачный мыльный шарик, если приглядеться, можно даже увидеть себя. Бледное лицо, впавшие глаза, нездоровый, потухший взгляд. Пузырь не уродует. Он украшает своим радужным свечением от светы луны. Он катится вниз по карнизу, не обращая внимания на ветер и начинающийся дождь. Сигарета. Огонь. Затяжка. Дым в ручку. Дымный мыльный пузырь медленно, медленнее, чем простые, спадает на пол, лениво качаясь в воздухе. Пшш… лопнул. Вместо брызг – дым. Как рушение иллюзий после разочарования. Один пузырь летит с пятого этажа до первого, и только касаясь земли – взрывается.
Только коснувшись земли. Только немного.
Хочется за ним.
Один пузырь (не дымный вовсе) поднимается высоко в небо. К луне. А, может, с ним?…
Некоторые просто стекают пеной по ручке. Я не с ними. Я с ними не хочу: Или вниз до травы, или вверх. До звезд. До неба. До луны.