Ночь.
Пустынная улица.
Она помнит свет газовых ламп и электрических фонарей, деревянные колеса карет и резиновые покрышки бензиновых авто.
Правда, ей на них плевать. Плевать на авто, плевать на фонари. Плевать потому, что она их не понимает.
Но, оставим пока улицу. Пока я о ней говорил, она перестала быть пустынной. Перестала быть пустой.
Тень.
Медленно скользит по брусчатке, пробегает по крышке люка, прыжок через одиноко стоящий мусорны бак и - она у цели.
Дверь.
За 348 лет - а именно столько существует улица - эту дверь увидели только два человека. Первым был древний монах, отшельник, первый раз за сорок лет увидевший людей. Вторым - лондонский частный детектив, тогда еще совсем молодой и неопытный, но уже обладающий острым разумом и железной волей. Оба они, с разницей почти в сто лет, увидели дверь.
Именно так. Просто дверь, только для тени это была ДВЕРЬ. Тень искала ее семь веков. Семь веков без тела, без чувств, без эмоций. У нее осталось только одно - память. И знание. Тень знала, как исчезнуть.
Нужно войти в дверь.
Уже метнувшуюся было к двери тень остановил смех. В нем почти не было злорадства. Только самодовольство и гордость.
- Неужели ты думаешь, что я этого не предусмотрел? Неужели ты считаешь что можешь перехитрить Меня?
- Ты так ничего и не понял, мой мальчик. - прошелестел ветром ответ.
Тень метнулась к двери, на миг закрыла ее всю, а потом медленно прошла сквозь нее.
- Как ты это сделал?! У тебя же не осталось сил! - от спокойствия в голосе не осталось и следа.
- Ты так и не понял последнего урока. - вместо тени ответила улица. - Всегда есть кто-то сильнее.
Для тебя это я.