какая игра… посмотри, по каретам
разбросаны ангелы шёлковой лентой
потери. и в бёдра врастает условность
десятого шага. простуженный голос
случайного практика морфия с хиной
нас больше не тронет – болеем ангиной
стальных проникающих. ампулы грея
слепыми ладонями, маленький гений
предчувствует танец горячего пульса
и плачет. и тихо сплетается в узел,
в надежде на лёгкую, но эйфорию.
и рвёт сухожилия, словно сухие
сгоревшие стебли. нас пачкает шёлком
чужая любовь. и становится колким
измученный образ в малиновых лентах.
но вновь кто-то крикнет: «карету!.. »
карету…