Захожу в комнату.Он спит.Сутулые плечи как то горестно вздымаются и опускаются при каждом вздохе,как будто при всхлипывании.Глаза ввалились,давно не расчесанные волосы торчат во все строны.
И тут меня просто прибила к месту дикая жалость.И это мой отец.....мой папа....как то уже глупо нелепо звучит это слово.
Этот спившийся старик, мой отец.А ведь был молодым, сильным, красивым.Что же с тобой стало? Нет, ЧТО ТЫ С СОБОЙ СДЕЛАЛ?
Да, он и в молодости не отличался легким харрактером.Особого взаимопонимания у нас небыло никогда.Хотя, вспоминаются и приятные моменты общения с папой.Но самое яркое воспоминание о нем, это все же СТРАХ.
Я порой, очень его боялась.Боялась его неожиданных, необузданных, неоправданных вспышек гнева,когда доставалось всем домочадцам.
Боялась даже не за себя.Боялась, помню, больше всего за бабушку.Я ее очень любила, а она, старенькая, много ли ей надо..
А теперь жалость.....с легкой примесью презрения.Неужели это все, что он заслужил даже от собственной дочери? Но я не могу относиться к нему иначе.И от этого мне становится его еще более жалко.Невыносимо жалко.
Да, я никогда не брошу его, не оставлю голодным (ему его небольшой пенсии по инвалидности хватает не больше чем на неделю) ....но в моих глазах нет любви, нет понимания.Он одинок.Лишь жалость....огромная, безграничная жалость.Наверное, это плата за прошлое....