Pourquoi ce désir d’écrire, d’expliquer, de faire comprendre, de partager ?
Cette peure que quelqu’un trouve ton cahier secret qui est écrit pour être lu un jour ? Ces bavardages dans la nuit avec des amis, les inconnus et les amants ? Ces auto-, et tout simplement, biographies ? Ces romans, filmes, chansons ? D’abord la peur de dire, après l’irresistible désir et impuissance de prononcer un mot..., le sentiment terrible de solitude éternelle et d’impossibilité d’être compris, et enfin une avalanche des mots et le regret d’avoir tout dit sans avoir laisser ce petit quelque chose pour soi.
Et le plus affreux est de comprendre qu’on s’est trompé, que ça ne sert à rien, que c’est fini. On a rien à dire...

26 avril 2001