И единственное, что, кажется, меня может согреть - это писать ещё пост. Как будто уходят последние смыслы (из) старого мира. Сам старый мир уходит в историю. Всё какое-то холодное, как труп. Ну что ж, будем выживать и в этих условиях. Ибо суицид - во тьму путь. Будем вспоминать старые добрые песенки и сочинять новые. От мысли нажать "Опубликовать" - холодно, однако что писать - непонятно. Тут бы и приложить фотку свою сейчашнюю моей встревоженно-озадаченной рожи, да что-то в лом. Не люблю я всё-таки свою рожу. Мясо это. Возникает вопрос: как развить в себе симпатию к себе? Возникает ответ: по ходу так же, как в термометре развить симпатию к себе, термометру. Так, если весь этот мир пронзает единый дух, если всё это едино, если я неотделимая часть этого мира, так как мне себя полюбить? Ведь любить можно что-то отличное от себя. И что в себе я должен полюбить? Рожу свою, или свою сущность, которая не нуждается в любви? По крайней мере от меня) Поразительно, последние пару-тройку суток я сплю совсем мало, а до этого спал по 15 часов. Так мало сплю, что даже странно делается. Когда-то мне нравилась идея превращения мира и жизни в мультик. А тут какая-то переплавка происходит. Ох уж это мне парение о ерунде. Сам понимаю, что париться о ерунде - во тьму путь, однако что ещё делать? А меж тем становится теплее. Опять ощущение прорубания через плотную массу. Я как Илья Муромец прорубаюсь через чащобы между Черниговом и Владимиром. Соловьи-разбойники свистят. Пальцем показывают. А у меня дело есть - прорубиться. Прорубить человечеству дорогу в светлое будущее. Так чтоб дедам за меня не было стыдно. За нас. А вдруг приближающаяся зима - последняя? Не в смысле что конец истории, а что потом будет тепло и солнечно. Ещё ностальгировать по снежкам будем. Вспоминать: "А помнишь, как мы играли в снежки?" Такое сообщество: никакого насилия, никаких заборов, никаких трупов (все умирают осознанно, забирая с собой тело). Только надо придумать чем же заниматься будут люди в таком сообществе. Ну йогой может быть. А так не знаю. Улыбанием Солнцу может ещё. Ибо от Солнца мы все произошли, ибо материя есть энергия. Как-то так. Дружно обниматься, а потом весело идти на лёгкие сельскохозяйственные работы. Но материя должна отреагировать. Она не может не отреагировать. Она же не мёртвая субстанция. Она будет податливой. И будем шаманить погоду. Летать голыми. Без часов. На великах кататься. И ни у кого никаких даже мыслей о суициде. Даже ножей нет. Или ножи нужны овощи резать? Может и нужны, но накинуться на кого-то с ножом никому не будет приходить в голову. Уважение.