Можно написать антипост о том, что всё приносит мне радость. Что каждая моя мысль преисполнена смысла. Что я всегда знаю что мне делать. Что мне не скучно. Что всё, что со мной было - это не зря. И что пишу я это от себя. И что писать правду - не бред. Что есть мне место на нашей планете. Но это всё будет антипост. Ан-тру.

Мне мерзко что братская и чувственная любови называются одним словом "любовь". Что говоришь людям о любви, а они воспринимают это как призыв к беспорядочным половым связям. Губки красят.

Сам не знаю кому это пишу. Поговорить не с кем. Никого ничем не удивишь. Ненавижу свою унылую рожу.

Когда-то я думал, что дневник это очень важно. Но почему мне так не хочется читать чужие дневники? Начитался.

Что лучше: баланс множества сил, или двух? Казалось бы, множества. Но в любом случае будет лебедь, рак и щука и воз и ныне там. И всем некомфортно.
Человек между 2011 и 2012 годами абсолютно не читается.
И по радио Савичева. Повеситься.

Эх, если б я знал чего хотел. Я этот уже пост пишу часа наверно пол. Всё никак не опубликую. Мне стыдно за каждую свою букву, за каждую клетку своего бессмысленного тела. Торчу враскоряку посреди мироздания и абсолютно всем мешаю.

Стал каждый день выходить на улицу. Чтобы была иллюзия что что-то происходит. Под небом голубым есть город золотой. Москва? Кхе-кхе.
Как-то раз я придумал, что когда буду гулять - это я буду выгуливать город. Но когда выходишь на улицу - про это не вспоминаешь.