А теперь в охотку повспоминать про хорошее. Лёгонько так, как из книжки про чужую историю.
Про кровь под ногтями.
И трясучку в поезде.
Про улицу Жонкер, где в три часа дня 22 февраля в школе были расстреляны дети во дворе.
"Это там, где мы с тобой спускались к .... и поднимались от него к метро. Если б задержались маленько - то глядишь получили бы пульку в ляжку". Ну, а получили б - было б больше чего повспоминать, и тоже хорошего.
Про самопальный желудкодробительный соус к лапше из тэйкэвэйчика. От него гуляется под звёздами, в трусах и свитере.
Про снег, поваливший дерево, перекрывшее вход.
Про невозможность классификации любовников из разных стран, потому что куда ни приедешь, везде найдётся хохол, который испортит всю картину, и главное - "..., ты хохол?"
Про искуственные слёзы в холодильнике.
Про стишок про королевский бутерброд, и чтоб вслух на три голоса.
Про 2046 в продуваемом баре.
Про шарфик зелёный и некрасивый. Мужской, блять. Забрызганный Блэк Кошмаром.
Про удава в очёшном футляре.
Про почтовых пеликанов.
Всё. Отбой.
Три к носу.