Зачем ты здесь? Зачем так?
Фигу научил мня ходить медленно. Получилось - болезненное удовольствие мороженых пальСев.
Сугробы выше головы и между ними узкие тропки для тех, кто - ногами. Медленно. Щиплет. Ещё пару месяСев такого красивого снега - и я полюблю зиму. Я её ненавижу. Но Город моего внутреннего бомжа пришёл сюда, неотвратимо, что ли? Во дурак, он не здесь живёт, и бомж внутренний, и его город. Но чтоб так. Таймаут. Арбидол. Чай с лимоном. Тишина. Или шум. Или Зуля. Или "музыка Пикассо". Моя маленькая студия с сугробом перед входом в койку. Ах, и не моя вовсе. Но моя.