Эта книга пропахла твоим табаком
И таким о тебе говорит языком:
"Не жалей ни о чем, дорогая!"
И не то что б со мною был прежде знаком,
И не то чтобы мною был прежде иском -
так и жили, предпологая...

Эта книга, ростом с вершок,
Я потрогаю тонкий ее корешок.
"Не жалей ни о чем, дорогая!"-
Прочмтаю в твоем торопливом письме
И - простейшие числа слогаю в уме
Так и жили, предпологая...

Я могла б написать: никого не виню.
Сообразно характеру, духу и дню -
Не винб, ибо верю в удачу.
Но споткнусь о корявую эту строку
И щекою прильну к твоему табаку,
И не плачу, не плачу, не плачу...


Вот так всегда и получается, все время было некогда, а вот сегодня вдруг всплыли эти стихи. Вот теперь сижу и думаю к чемубы это?