С утра я, помнится, сокрушался о том, что безнадёжно отстал от литературной современности. О модных французских писателях  Мишеле Уэльбеке и Фредерике Бельбеддере знаю понаслышке, со слов своей приятельницы Кати. Но, положа руку на сердце, скажу, что стыдно мне не было. Скорее наоборот, мне было бы стыдно, если бы я принялся вдруг воспевать достоинства этих авторов или ругать недостатки. Как-то устал от похабщины, да и к цинизму не тянет, под каким бы соусом данные обстояния ни подавались. Не интересно.

Весь день провёл у типографского резака, подрезая свои книжечки, а младенец Даниил развлекал меня, зачитывая вслух --нон-стоп -- стихи Юнны Мориц. Наконец, он со вздохом захлопнул книгу и заявил: "Всё. Устал я читать". "Что, руки книжку листать устали?" -- поинтересовался я. -- "Нет, рот устал говорить".