Я  люблю письма. Не те, которые по электронной почте (их я тоже люблю получать), а настоящие - белые конверты с марками и обратным адресом. С листиками, исписанными мелким почерком - для меня. Это как прикосновение издалека. Как  разговор душ и мыслей. Это всегда такая радость, нежность. По неровности строчек можно понять - как там, что. А сколько в междустрочиях смысла и тайны.
Сейчас мы не пишем писем - зачем... Мы общаемся по аське, звоним на мобилу и заменили конверты со своим дыханием - безличными письмами, набранными на компе...
Мы так редко теперь пишем, что эпистолярный жанр умирает. Мы можем рассуждать или спорить только размахивая руками и крича в голос.. Мы разучиваемся логически выстраивать фразы - потому что собеседник просто обязан нас понять именно так как понимаем это мы.. Мы забываем, что каждая буковка - это часть нас. Та, которая не набрана, а написана. Мы фыркаем, видя рукописный лист - какой у тебя ужасный почерк - неужели трудно было напечатать.. Да, нет - не трудно, просто так душевнее, что ли.. Ближе.. А мы приучаем себя быть далеко.
Письма, это как весточка из другого измерения.. Из другой жизни, где ты - совсем другой. И ты, читая неровные строчки - слышишь голос издалека, такой родной и любимый.
Письма сближают, связывают. Их можно хранить, перевязывая лентой, и перечитывая иногда, когда становится совсем невмоготу. Их можно перебирать зимними вечерами - и тогда становится теплее и уютнее. Их можно сжигать - рвя по живому..
Письма это слишком интимно. Слишком открыто для нас. Слишком медленно в наш век скоростей. Господи, но как же хочется, хотя бы иногда - остановиться и держа в руках листочки буковок - стать ближе...

Я очень люблю письма... только последнее время - я их боюсь...
Потому что...