Весна в Питере. Мои шаги босиком. Сочинение.


«У меня за малиновой далью
Равно_значная Вечной Весне
Спит любимая в маленькой спальне
И во Сне говорит обо мне…..
….всегда говорит обо мне……


……между левой и правою грудью
на цепочке у ней моя смерть…….»

(с). Б.Г.



………..Она никогда тебе не покажет, о чем просила у святой и что записала в листок из бумажного дневника…
…………….и никогда тебе не нарисует, как мерк запоздалым сиянием восьмимартовский вечер…… и как играли блики на шпиле крепости ангела………
………и никогда тебе не расскажет о выбранных в «Русской охоте» на Невском двух обоюдоострых кинжалах……
…..и о призраках двух сумасшедших без номеров, что в прошлое воскресенье раскачивались в полуденном солнце на самой невозможной
высоте веток, в при_дворных старых скрипучих тополях за её окошком……… как путались в несущихся мимо их сдвинувшихся заговорщицким шёпотом профилей полы белесых развязанных невзначай смирительных рубашек……его недотрогости и её недострогости…… и о «трупике солнышка»…….и о солнечном месте для кофе с вином …..…. и отчего поиски в себе чего-то, о чем можно мечтать, уводят всегда в междутравье…где пахнет хвоей и перезревшими шишками…… а потом, в это извечное «я всё равно утащу его летом хоть на чуть-чуть…»….. прочь…… убежать… унестись…туда… из этого города, где смерть танцует свой замедленный танец сомнамбулы…….. туда……. не в сон… не в проход…… а туда, где воздух такой же, как вот сейчас…… внезапным лепестком из тихого плеска…. из прильнувшей к набережной реки….. что растеклась робким ещё теплом ..туда….. где апельсиновая влага переворачивает все «невозможно» в «легко», а парное море лижет субтропики ………..где все слова из такой черной ночи, что сказки сами ложатся к подушке………и можно не спать бесконечно………


………Она промолчит. Потому что их двое. Я. И она.
…………..Промолчит. Но твоя смерть на шнурке.
Не у неё. У меня на груди.


И. Элина, можно просто El. :)))
Третий класс. Вторая четверть.