Пели покрышки. Говорят, "злые" - ну да это кому как, своим - очень добрые. Асфальт несётся под колесо с мерным гулом, ветер треплет волосы и кружит опадающие листья. Листья оцепляются от веток, танцуют в воздухе и плавно опускаются на землю, чтобы смешаться с грязной кашей: миллионы золотистых, красных и коричневых чудес, смятые и брошенные на землю. Откуда пришли, туда и уходят. Покрышки топчут их. Листья шуршат и поднимаются маленькими вихрями, им всё равно, им не жалко. Деревья тихо покачивают ветками, постукивают друг о друга, словно стряхивая остатки лета и готовясь погрузиться в себя, чтобы не видеть холодной зимы. Деревья царапают облака, кружащие над городом, то посыпающие улицы и дома снежной крупой, то расцветающие алыми цветами от прикосновений холодного солнца. Я лишь наблюдатель, я кружу по улицам, легко отталкиваясь от серой дороги, чтобы увидеть новое чудо, оно обязательно откроется за следующим углом дома: я знаю. Поворот. Выдох ветра в лицо, наполненный лёгким запахом дыма, принесённого с откоса - и сердце вновь замирает. Небо. Солнце. Облака.

Я кружил по улицам, дивясь новым каждый раз картинам, да стало мне скучно, что я смотрю на них один. Все места объехал, где всегда можно встретить хоть кого-то знакомого, кружил на Минина, несколько раз проехал по Покровке, сделал два кольца вокруг сквера на Звездинке - даже на аську заезжал. Через ЧП. Нет, никого.. должно быть, все уже любуются облаками. Наверняка. Буду и я..
...

:)