я не думаю, что что-то может исчезнуть или что куда-то можно вернуться. я думаю, что можно двигаться далше - именно так, с ошибкой в букву, как написано на проказниковом автобусе. 

может, это мой дурацкий характер, может, просто штормит химию в голове, а может, всё и в самом деле такое хрустальное и звенящее прекрасное, хрупкое, весёлое, бесконечно уходящее и прибывающее. и если этот поток сносит, в руках остаются простые вещи - шершавый запах сигарет, немытые чашки чая друзей. полувнятный вопрос - почему так? но трава не называется, беспричинная простота быть, множится и дрожит свет на всём. только сделать какое-то маленькое движение сердцем, что-то вроде вдоха, когда мир попадает прямо в тебя. огромное присутствие идёт с тобой ровно в шаг, и между вами происходит молчание - необязательное, нетребовательное, абсолютно существующее. ты есть в нём, пока ты есть - и это не прерывается, каждую минуту, каждый миг есть, и это даже не ответственность, это просто существо. всё проходит, логика проходит тоже, и этот нераздельный мир позади всего не допускает трещины неправоты; небытия нет. мир можно разделить с кем-то, и это единственно допустимое отслоение, танцующая линия границы я-ты, проявляющая форму отношений, взрезаемая и тут же зарастающая рана жизни.

только быть этим, всё время возвращая вихляющее внимание.

всё это говорит о форме несовершенства я, и именно это - я, и оно тоже уходит, все эти слёзы, улыбки, картинки. всё есть и всё не заменяет мира, маленькое, хорошее, оставленное - как оставляют котёнка. 

или встретить лягушку у подъезда, потрогать и отнести в траву. та же ночь будет и в этот миг, и в миг после, когда двор уже опустел. игра масштабов, копошащиеся события, испытывать жизнь - знаешь, я останусь в запахе табака на пальцах, в звуке упавшего колокольчика, в истёртой едва различимой картинке, и всё это не имеет никакого значения, просто есть пока.