сквозь застывшую ирризацию сбывшегося и сквозь меркнущие воды несбывшегося тополя летят. летят тополя, золотые серябряные листья их почему-то вдруг оливковые как тоже эхо. пушистый снег, предметная метафора, тот тип отражения, что я люблю. игрушечная тёплая растительная зима в сердце лета - я родилась на её краешке, это моё время, место во времени, маячок "домой - эт сюда". не только пух, а всё это разом - уже тёплые вечера, когда выходишь из дому, а там растут деревья, не прерываясь ни на миг оглушительно растут, и это очень чувствуется, и стрижи своими голосами прошивают воздух, и огромные деревья тянутся вверх и вверх и вверх, падая и прорастая вновь.