и тут начинается то, что я ещё не знаю как не своё личное. тут ещё свет проходит сквозь листья, создавая узоры. красивые, родные узоры, множатся и пропадают. в месте лица игра теней морщинками. 

я, знаешь, вот эта высокая и грустная трава, кажется, называется чертополох. 

единственный чистый миг, когда всё уже всё, уже уходит, и от него кругами расходится время в бывшее и небывшее, ставшее. как тёплый как рука пепел уже не огонь. как это мгновенное узнавание - ошибка памяти. как в череде зеркал открыта дверь, и луч вырывается, летит, летит. и другие слова и картинки, которыми я уж давно об одном и том же. шли рядом молча, и только расставаясь стали глаза в глаза. может быть, мы уже уходим.

спотыкающийся хороводик, тем самым танцующий. разделительной полосы на мы и мы биение. она - то, как её нет.

катится колесо и нет колеса.

(странным образом я понимаю, что вроде как хожу спиной вперёд, словно в обратной перемотке плёнки; если начать с конца, получится другая трава, весёлая)