Это все только кажется. Это опять недовыдуманные раскрашенные в золото куски радости. Это только кажется, что плохо... Кажется, что раскалывается на куски... Это только кажется, что недоброе...
Я не люблю, когда чужие мужчины ТАК на меня смотрят, не люблю, когда меня опекают и по-отцовски советуют... Я не люблю нравиться всем...
Плохо: чужое настроение становится твоим. Маленькая искорка неудачи. Пройдет.
Вот они, чужие призраки несбывшегося прошлого. Я стою среди них танцующих и упираюсь в собственные руки. А руки не могут ничего... Не держат, не спасают... А вокруг все они и они. Я не умею бороться с призраками... И они смеются... А я опять не тот элемент мироздания, который нужен и должен быть... Темно