В колонках играет - Что то депрессивно металическое собственного сочинения.
Настроение сейчас - А не пошли бы вы все на хуй, а со своим бля суицидом.

Ну вот... собственно говоря, я не хотел верить, но осознавал, что уже всё. Чтож, может я и не прав, но кто не с нами, тот против нас.

В прозрачной дымке тёмных стен,
Затягиваясь сигаретным дымом,
Сидел поэт. Ночь проходила мимо
Не первый раз и ново, вместе с тем.

И мысли долгие метелью злобной
Плели в душевной пустоте узор
О собственных обидах, о сомненьях,
О ней, и в оправданье и в укор.

Так сам с собой он вёл нещадный спор,
Откуда в голове его холодной
Родятся образы, которым нет числа.
Он понял как на самом деле слаб.

А ведь мечтал как будет, и другого,
Не этого он ждал. Но вышло так,
Что всё свершилось не успев начаться.
И хочется на веки попрощаться,
Да держит что-то в карих тех глазах.

Осталось подождать ещё немного,
Когда судьба с усмешкою печальной
Возьмёт с доски фигуру, и в тиши
Раздастся крик, совсем уже не новый,
Всего лишь стон в клочки разрванной души.

Так думал он. Рождался новый день.
Озноб привычный продирал до кости.
Опять дела, проблемы, споры, гости,
Попытки склеить отношенья вновь.
Любить, любимым быть, поверить во мгновенье ока.

Но тщетно всё, ведь помнишь, как у Блока:
"Умрёшь, начнёшь опять с начала,
И повторится всё как встарь,
Ночь..."

Всё случилось в точности, как строки пришли в голову ни с того ни с сего. Чтож... я никому больше не верю, это слишком неприятно.