Мне не вечно под сумкой сутулиться.
Заболею - зачем мне кровать?
На московских замызганных улицах
Мне, скорее всего, умирать.

Упаду я. И будто мне снится,
Как не в силах подняться с земли.
А чужие бледные лица,
Отвернувшись, исчезнут вдали.

Как в метро закрываются двери.
Остановка. Закончился путь.
Всё прошло. И грачи улетели.
Может лучше, чем жить как-нибудь?