творение не моё.. но очень мне нравится. нравится, может, не так смыслом, сколько резкостью и необычностью подобранных слов. автор утерян..

Всё начиналось с малости... – смеркалось,
свинцовых туч вечерняя усталость
в глазах твоих, как в лужах, отражалась
зеленоватой хрупкостью... «Постой.
Молчи! молчи...» Всё только начиналось
тогда... Гора не сходится с горой,
но мы же люби – homo sum – что делать???
«Молчи! молчи...» Я не умею смелой
быть долго так... Я этого хотела
тогда... В тот хмурый вечер бился дождь
о тротуары... Тело била дрожь –
предчувствие зимы... Остервенело
вгрызался ветер в подворотни душ...
Ты был так далеко: не друг, не муж,
никто, по сути... И моя свобода
казалась холоднее зимних стуж
тогда... под тем раверстным небесводом...
В тот вечер мне хотелось быть с тобой..,
хоть с кем-нибудь.., но только не одной..,
хотя бы под зонтом... А зонт потерян...
И вот уже обласкан и обмерян
мой тёмный силуэт в толпе людской
настойчивым чужим и алчным взглядом...
А дождь всё лил... перемежаясь градом,
всё лил и лил... и рядом был Другой –
лица его не помню – помню рук,
таких упрямых, жаждущих награды,
горячий гнев... и робкое – «не надо»,
несказанное мной, и сердца стук..,
и бешенство, разбуженного тела...
«Молчи! молчи...» Безумно, оголтело
летело время... Влажных простыней
страницы комкались... Быстрей, ещё быстрей
летело время – как оно летело!!!
«Пойми же ты!!! Я этого хотела!»
До одури, до слёз хотела БЫТЬ:
гореть, метаться, злиться, слёзы лить,
хотела, чтобы ветер мне не в спину –
в лицо хлестал! Я так хотела ЖИТЬ!
любить, любить, любить, любить, любить!
Любить и быть немножечко любимой...
...И ты меня не смеешь не простить!..
Твоей вины здесь – ровно половина...

Откуда этот запах, эта грязь?
Миазмы разложения и гнили?
Пропахла жизнь бессилием и пылью.
На черепки – мгновенья разнялось...
Пропахла жизнь, - уж лучше пропади
хоть пропадом она – не пожалею,
уж лучше я чумой переболею,
чем эта безнадёжность впереди...
Пропахла жизнь затянутостью сцен,
душевным гноем, затхлостью, обидой
и тем, как ты, не подавая вида,
расследуешь пути моих измен...
Пропахла страхом (если пахнет страх),
немытым годы телом, перегаром,
продажной девкой, сластолюбцем старым
и... вечным льдом в твоих чужих глазах..,
похабщиной, слезами, хлоркой, болью,
прогорклым маслом, ямой выгребной...
Да разве я мечтала о такой??!!
Такой беде, назвавшейся любовью...