А снизу, под глазом, шли буквы. Бегущей строкой.
Мне показалось, что я видела фразу : "Если вы смогли это прочесть...", - но уже через секунду буквы слились в сплошную подсвеченную полосу.
- Что там написано? - спросила я.
- Ты что, не можешь прочесть? - сказала Хендерсон.
- Не могу.
В машине вдруг стало тихо. Очень тихо.
- Что там написано?
Мне ответила девочка :
- Если вы смогли это прочесть,значит,вы ещё живы.

...

Я опять опустила глаза на страницу...
- Чуждые всем человеческим устремлениям, в погоне за лунным лучом.
И одно за другим, у меня на глазах - тронутые моим взглядом, произнесенные моим языком, - слова исчезали с листа.
Все книги должны быть такими. Хрупкий рассказ, что разрушается прямо в процессе чтения. Это как будто...любовь, самая чистая, самая безупречная, с которой можно соприкоснуться, но лишь на мгновение, понимаете, а потом она сразу исчезнет, уже навсегда.

...

Всего одна строчка. "Все сокрушенные дети учатся танцевать". Вот и все. Её уже нет.
Она читала. Она вычитывала слова.
Шелест страниц, шёпот девочки. Блекнущий свет.

(с)