Хочется написать что-нибудь умное, хочется сгенерить что-нибудь креативное, хочется напечатать что-то эдакое, чтобю все головами только качали от удивления.
А в голове только ерунда какая то...
Как я поехал в субботу по прежнему месту жительства на почту за письмом счастья.
Как дурак пошел через двор. Как стоял перед домом в котором жил и который считал своим домом и смотрел на окно на восьмом этаже. Которое я покупал, которое я мыл (как это ни банально звучит). А теперь стоял и смотрел как какая то личность мужского пола, голая по пояс, моет раму этого окна.
И было очень грустно.
И в результате покая я стоял возле этого дома, почта закрылась на обед. И я был наказан за бесцельное ворошение проршлого тем, что пришлось бродить вокруг еще час.
Пустая ты голова. Не писатель.