и в скуке тоже прелесть есть... скучая, понимаешь, что важно, что пустяк.. кто единично жизнь твою затронул, оставил след и убежал, а кто действительно проникнулся и сладким поцелуем наградил, чтоб помнила, чтоб не забыла, и не любовь, но память в сердце, благодать...
скучая, понимаешь, что страницы жизни кто-то склеил... день незаметен, а недели пролетают клином журавлей на юг..
и осень, приближаясь, убаюкивает, навешав на рябины грозди красных и оранжевых кислинок... я сотворю из ягод бусы и повешу их на шею, не окропив ту кровью, просто соком... укусы страсти не оставили отметин, лишь в памяти покусываний больность, в которой нахожу я наслажденье, граничащее с болью... в боли память...