Моя спина говорит мне о том, что утром выпадет снег
И что мои двадцать и шесть - это вовсе не дом
Я не оставил себя на потом и мне странно об этом жалеть
Но когда утром выпадет снег, смогу ли я об этом не спеть

И эта странная жизнь музыканта, которым я по сути и не был
И это время, как субдоминанта, повисшая в пасмурном небе
И я проснусь со съехавшей крышей и странным желанием смерти
И если скажу, что хочу умереть, то вы мне, конечно, не верьте

И все выльется в глупую шутку, как в стаканы боржом
И мы выпьем еще по стакану, оставив кучу следов
И уйдем, издеваясь над собственной жизнью, считая последнюю медь
И однажды в каком-то задрипанном городе мне вдруг расхочется петь

И я брошу думать о том, чем был для меня рок-н-ролл
Ведь мои двадцать и шесть - это все-таки дом
И я выжил не знаю зачем ведь не угнаться и не устоять
Я впервые всерьез пожалею о том, что я не умею летать ©Александр Чернецкий