В почтовом ящике нет новых сообщений. И вечер безмолвствует. Дорога до дома во взглядах уставших москвичей. В петлях темных дорог. В строках печатных букв. Джуст пуст на слова - растратился. Незаметно подступает сон, окутывая пьянящей пеленой. И некому позвонить.

Улыбнусь своему отражению в разводах стекла.
Есть масса поводов для этой осторожной улыбки.