Писать письма в темной комнате своему страху кровью на стенах, в ожидании, что смерть вот-вот наконец придет за мной блаженным избавлением. Куда ведет эта дорога? Время от времени начинает казаться, что всё налаживается, однако, что такое – ВСЁ?
Вчера шел снег, пронизывающий ветер вынимал внутренности, а утром как ни в чем ни бывало вышло солнце, будто все прекрасно чудесно и замечательно, будто ничего не происходит и жизнь движется вперед.
Остановите жизнь!
Ну пожалуйста….а?
Было так страшно смотреть как все быстро проистекает, что я стала жить в темноте, пустив её в свою комнату навсегда. Зима сменяла осень, весна – зиму, лето – весну, а потом снова осень – так мучительно быстро, столь трагикомично мало времени, что бы толково что-либо сделать, но руки не опускаются, а душа требует крови и зрелищ! Душе не откажешь, она сердце вырывает из груди.
Что выбрать? Страх медленно подкрадывается к горлу, перекрывая доступ воздуха, - да, он знает толк в извращениях!
Но и я тоже.
Вырвав сердце, запастись кровью и посвятить себя священному писанию посланий своему страху на стенах темной комнаты, что в доме увядшего города с обрюзгшей земли.
Страх изучен.
Страх убит.
Да здравствует мертвый страх!
И что дальше?
Необходимо обязательно еще что-нибудь убить. Очень нужно, правда, ведь сердца больше нет, а значит нет чувств – теперь можно убивать ради искусства собственной смерти и в память о собственном мертвом страхе.
Умри.

[показать]