Дым костра во сне создает уют,
А наутро губы чернеют йодом.
Чемоданы только того и ждут,
Чтоб вцепиться в руки и ходу, ходу.
И когда последние поезда
Отойдут от пляшущего подъезда,
Смерть расставит все на свои места.
И не будет больше другого места.