Вот так рождаются стихи:
Сносив в лохмотья день вчерашний,
Бредешь немой в стране глухих,
Почти задохшийся от жажды,
И рвешь руками землю ты,
И врешь, что вряд ли будет хуже,
Но капля грязная воды,
Блеснет и испарится тут же.
И ничего уже не ждешь,
Но вдруг с небес - прохладный дождь.