Замахали в огромном количестве посты на тему:
"Ооо, как мне паршиво, как он мог со мной так. Реву. Напилась. Глотаю таблетки. Запиваю снотворное виски, чтобы было ещё паршивее, почему они такие козлы! Бля, виски кончилось, надо купить и набухаться... Читать Цветаеву и бухать, потом убицца веником всем назло, пусть пожалеет!"
[показать]

Вот блин, такое впечатление, что это в удовольствие - сидеть, страдать на публику, обвинять весь мир в неустроенности, вместо того, чтобы поднять жопу от кресла, вылить виски в раковину и начать ЖИТЬ, СОЗДАВАТЬ, ТВОРИТЬ... Наполняться собственным смыслом, что-то ДЕЛАТЬ, ничего не требуя взамен. Заведи собаку, спаси чью-то жизнь!
Нет, предпочтительнее претенциозное тупое страдание в обнимку с дорогим бокалом и таблетками и всхлипы "Я его любила, а он - как он мог?!"

Не уважаю. Пустые люди. Пустые изнутри, огламуренные снаружи.
С претензией на интеллект без намёка на него.
Нафиг.