Вот день, который я живу;
Минуты, что проходят мимо.
Вот бутерброд, который я жую.
Вот мысль о сливе, какова червива.

На перекошенном лице
Улыбкой грусти пролегает
То недосказанное,
Что меня сжигает.

Хотя и невелик мой век.
Но знаю точно, человек
Ещё на многое способен,
Хотя и в очень многом он виновен.

Пусть будет не последним этот век...