меня прет с кокосов. всякий раз, когда есть возможность, мы покупаем кокос. сначала я сливаю сок, который почему-то называется молоком. потом съедаю белую серединку. или тру ее на терке для выпечки. в ней есть масло, поэтому она гораздо вкуснее обычной кокосовой стружки.

но это никому не интересно. и не может быть интересно.

еще меня прет с цифры 11. и с Бетховена. и я, возможно, напишу даже одиннадцатую симфонию, "кокосовую".

но это никому не интересно. и не может быть интересно.

а кто-то пробежит эту строчку глазами, угомонившись при мысли о том, что учится или работает - или учится и работает. и с чувством выполненного долга ляжет спать; но долг долгом, а кому объяснить, зачем все это? не для ровного же сна на поляне. и мнеп нет дела до тех, кто учится и работает. до этих честных труженников. я о них не думаю, не болею за них, не страдаю сердцем.

и это никому не интересно. и не может быть интересно.

кокосы...