что-то все время тянет назад,
к предидущей сохраненной версии. но ведь ее правда нет.
нет даже возможности сохранить то хрупкое состояние равновесия перед очередным падением в пропасть, кажущуюся отсюда еще бесконечней.
лишь подбирающийся ближе и ближе холодок предвкушения полета,
и боли, гдето глубоко внутри, как после толькочто дочитаной хорошей книги.

очередной лист календаря, словно под порывом осеннего ветра,
дернулся вниз и улетел прочь

вспыхивая и затухая...

совсем поздно
тебе не скушно со мной? что ж ответить...
тихонько глажу твои волосы,
я слышу так много и одновременно так мало,
прислушиваюсь к твоему дыханию и замирая
наблюдаю как ты морщишся во сне.

я вытаскиваю свою руку
но ты, проснувшись на миг, не отпускаешь меня.

вспыхивая и затухая...