* * *

Когда мне исполнилось семь - не котенка в мешке,
Не стрелы и лук, не матроску, не страшную книжку -
Мне дали в подарок наперсток по детской руке:
Блестящую штучку, оправу на ручку-худышку.

И мне бы учиться шитью, постигая дела
Лукавых узоров, опущенных взоров и кружев...
Но я упирала иголку об угол стола:
Мой славный наперсток мне был не для этого нужен.

Я в нем подавала напиться усталым коням,
И мой генерал отличался блистательной каской,
И хитрая ведьма брала по ночам у меня
Все тот же наперсток - летать в отдаленные сказки.

Тот год был печален, и новый, и новый пришел.
Пора бы умнеть. Но опять и опять полнолунье!
И я, непутевая, тычу иголкой об стол.
А воины бьются, и лошади пьют, и летают колдуньи.