В свой день рождения позавчера я получил такое количество телефонных, лирушных и живых поздравлений, какого ранее никогда не получал. Я даже засомневался в своём возрасте. Может-быть мне, на самом деле, исполнилось восемнадцать? Паспорт пора получать. Побежал, раскопал замусоленную, пожелтевшую бумажку – Свидетельство о рождении. Долго, путаясь, вычислял, сколько же мне лет? Так и не смог. Плюнул.
Кстати. А до какого возраста разрешается хулиганить? Мне ещё хочется!
Огромное спасибо за поздравления! ОН постарается!
Вот стишок, кому читать не лень.
К себе присматриваюсь строже:
Похоже,
я не стал моложе.
И даже, где-то, стал похуже…
Хотя, и не видать по роже,
И сам не чуствую, к тому же,
Своих годов, немалых.
Всё же,
Уж любят женщины не дюже,
Чтоб я, как прежде, целовал их...
Не тот на поле и на ложе…
Всё чаще пребываю в луже,
Причём, не мелко, а по ýши…
Не может радовать мужчину
Стакан, пустой наполовину…
Эх! Лучше правду зарифмую!
Чего лукавить? Боже святый!
Он полон на одну восьмую…
А может, до одной десятой.
Однако, унывать негоже.
Стакан пустой, но целый всё же.
И, если даже станет гаже,
Я буду, перед смертью даже,
Долдонить из последних сил:
- Стакан разбит, но он же был!