Порой понимаю, составляющей частью моей жизни являются воспоминания. Или их осколки.
Не могу сказать, что живу прошлым - упаси Боже, но оно присутствует. Иногда высплывают в памяти случайный эпизоды и их обрывки. Часть из них пропадает надолго, а другие возвращаются снова и снова. Может быть они, так и не решённые вопросы и проблемы из того времени? Или значимые в моей жизни события?
Наверное открою цикл записок, под кодовым названием "Воспоминания".

Меня тяготит одно событие. Нет, не тяготит. Не удачное выражение. Скорее гложет. Я помню. Если не всегда, то очень часто. Возможно чаще чем, хотела.
Был знакомый. Или друг? Не знаю. Был. Жил. Случайное знакомство, но Сергей стал близок мне. По духу. Есть понятие единомышленники. Он к ним и относился. Мы люди из немножко разных измерений, но общие интересы , как водится, нашлись. Знакомство длилось не более года. Одна из зарисовок в памяти: я лежу в больнице. Прихожу в себя и первый человек, которого вижу - Сергей. Ни родители, ни друзья. Не понятно. Сидит рядом, держит за руку. Глаза. Серые. Мышинного цвета. Вечером медсестра сказала, он закатил жуткий скандал, чтобы попасть в палату, куда не пускали в принципе. Другая зарисовка, он стоит на кухне, что то режет, я сижу на стуле, поджав под себя ноги и деловито лопая яблоко, а он произносит сакраментальную фразу: женщине не место на кухне, ей можно только картошку чистить доверить. И иногда яичницу приготовить. Естественно я давлюсь яблоком. Не часто такое услышишь. Помню дубовую рощу, за городом. В октябре. С непонятного цвета листями, забавно шурщащими под ногами, себя - корчащую гримаски и виснущую на нём. Он широкоплечий, коротко стриженный, в замшевой куртке заливисто хохочет и раскидывает руки, ловя меня, прыгающаю с камня.
Его друзья терпеть меня не могли. Он, я, они - знали об этом. Однажды, в марте, получила подарок, если можно так выразиться. Пришёл посыльный, приволок коробку, больше похожую на ящик, занёс в квартиру и ушёл. Я распечатала, а там в стружках, или непонятно чём, лежали яблоки. Красные красные. С таким запахом и такой формой. Больше всего люблю их. Называю "крымскими", и не знаю какой на самом деле сорт.
Кем он был, другом, просто мужчиной, знакомым? Не возлюбленным точно.
А потом, ночью раздался звонок, я сонная цапнула трубку. Там уточнили, кто это и сказали: ты только не волнуйся, но Серёга. В общем, ты же знаешь он сильный, и непременно выкарабкается. Всё будет хорошо, не переживай. Он немножко попал в аварию. Не справился с управлением. Не переживай, верь в него. Ты должна верить. Слышишь? Должна. ...Комок в горле. Слова закончились.
Я верила. Честно верила. А теперь знаю, что значит выражение "от слёз, все глаза выплакала". Это когда живёшь на автопилоте, совершая механически действие, а слёзы текут сами по себе. День. Второй. Третий. Пятый...
Меня не пустили в реанимацию. Больше я его не видела НИКОГДА.
Травмы не совместимые с жизненной деятельностью. Так кажется звучит формулировка?
Я не поехала на похороны. И никогда не была, там где он лежит сейчас. Думаю, что непремнно свихнусь. Не могу.
Помню рощу, кухню, яблоко, полумальчишескую улыбку, широкие запястья, мышинного цвета глаза... Комок в горле.