художник-концептуалист, чье творчество по определению отвергает реализацию замысла в чем-то большем, нежели название картины, рискует однажды увидеть, что и сама его жизнь превратилась в такую же вереницу пустых слов и эфемерных фантазий, имеющих ценность лишь для него, да (хорошо, если!..) парочки столь же шизоидных приятелей, завязнувших в сопредельных контекстах. и его счастье, если он к тому времени все же успел хоть немного научиться рисовать, ну или не все позабыл... в противном случае - сотрут, и будут правы. за антисанитарию.

впрочем, настоящего концептуалиста осознание это ничуть не напугает и на резкие движения не сподвигнет, поскольку он еще и немного солипсист, и уж в полной мере - стихийный мастер даосской школы "по-хуй"...

Настроение сейчас - бредонощное