Здраствуй А. Прочитал Ирвина Уэлша "На игле" и вот сижу и думаю почему некоторым людям проще ненавидеть, чем попытаться понять другого? Почему депрессия есть не что иное, как гнев, обращенный на самого себя? Почему больше хочется всегда того, что не можешь получить, а то, что и даром не нужно, судьба предоставляет тебе на блюдечке? И почему число друзей резко редеет по мере того, как возрастает потребность в них? А ещё я стал писать хуйню. Я чувствую это, но ничего не могу с собой поделать, потому что мне это нравится.