Я испытываю какую-то перманентную эйфорию от того, что мне всё похуй. Моя голова как Смольный, после выстрела Авроры. Мысли бродят взад-вперёд, сталкиваются, вежливо улыбаются друг-другу и ползут дальше, каждая в свою сторону. Иногда забираются в самые дальние уголки памяти. А когда наступает критическая масса, они взрываются салютом и происходит "бум". В это время хочется сделать что-нибудь глобальное. А потом всё медленно затухает красивыми падающими звёздочками.

На небе какая-то тёмно-серая халтура, Художник сегодня явно не в ударе.

Похоже, что я постоянен лишь в одном: в своём непостоянстве.